El gran plan

 

(O cómo la Sombra descubrió que el mal también necesita vacaciones)

Amaneció gris en el taller del Caballero Metabólico. La lluvia golpeaba los cristales con esa insistencia melancólica que invita a quedarse en la cama, a no hacer nada, a ser débil. Y la Sombra, que odiaba la debilidad —sobre todo cuando no era la suya—, aprovechó la ocasión.

Se materializó en el rincón más oscuro de la habitación, justo donde la humedad había desconchado la pared. No era una aparición espectacular. No hubo truenos, ni relámpagos, ni música siniestra de fondo. La Sombra no tenía presupuesto para efectos especiales. Simplemente se fue haciendo densa, más densa, hasta que el aire pesó como una losa y el Caballero levantó la vista del ordenador.

—Hola —dijo la Sombra, con una voz que quería ser profunda y cavernosa, pero que sonaba más bien a un adolescente con faringitis.

—Hola —respondió el Caballero, sin sobresaltarse—. Llevabas unos días sin aparecer. Pensé que te habías ido de viaje.

—Los seres de la oscuridad no se van de viaje. Los seres de la oscuridad acechan. Esperan. Planean.

—¿Y qué has planeado?

La Sombra intentó hacer una pausa dramática. Pero no le salió bien porque tuvo que carraspear dos veces.

—He planeado... la destrucción de todo lo que quieres.

—¿Todo?

—Todo. Tus cuentos, tus personajes, tu ridícula manía de escribir sobre sentimientos. El mundo está lleno de luz y esperanza y esas cosas empalagosas que me dan náuseas. Yo quiero caos. Quiero sombras. Quiero que la gente se mire al espejo y no le guste lo que vea.

—Eso ya pasa —dijo el Caballero—. No necesitas hacer nada para eso.

La Sombra se sintió desautorizada. Agitó su silueta con indignación, lo que produjo un pequeño remolino de polvo y una hoja de papel que voló hacia la pared.

—¡No me desautorices! Soy el miedo. Soy el fracaso. Soy la voz que te susurra que no vales nada. Soy...

—Eres un poco torpe, la verdad.

—¡No soy torpe! —gritó la Sombra. Luego se quedó en silencio, pensando—. Bueno, un poco. Pero no importa. La torpeza también da miedo. ¿O no?

El Caballero se encogió de hombros.

—Depende. Una torpeza leve es adorable. Una torpeza monumental es patética.

—Pues yo soy patética —dijo la Sombra con orgullo—. No, espera. No quería decir eso. Quería decir que soy aterradora.

—Ya. Se nota.

La Sombra decidió que hablar con el Caballero era inútil. Demasiada ironía, demasiada calma. Necesitaba acción. Necesitaba enfrentarse a los otros, demostrar que ella era la única dueña del miedo.

Así que se trasladó al convento.

Sor Imprudencia estaba en el claustro, sentada en un poyo de piedra, escribiendo en un cuaderno mugriento. La Sombra se colocó detrás de ella y susurró con su voz más cavernosa:

—Sor Imprudencia... tu fe es una mentira... tu vocación, un error... Dios no te escucha...

Sor Imprudencia no levantó la vista del cuaderno.

—Eso ya lo sé —dijo—. Llevo cuarenta años sabiéndolo. ¿Algo nuevo?

La Sombra insistió:

—Tus escritos son mediocres. Nadie los lee. Eres una monja fracasada en un convento olvidado...

—Nunca he pretendido otra cosa —respondió Sor Imprudencia, y esta vez sí levantó la vista—. Mira, Sombra, te agradezco el interés, pero para que algo duela tiene que importar. Y a mí ya casi nada me importa. Ese es mi superpoder. Así que vete a fastidiar a otro lado.

La Sombra se quedó desconcertada. Retrocedió unos pasos, tropezó con una maceta de geranios y casi se cayó al suelo.

—¡Maldita sea! —siseó—. Esto no va a salir bien.

Probó con el Marqués.

Apareció en el palacio en ruinas, justo cuando él estaba tomando vino en la biblioteca. La Sombra se deslizó entre las sombras —que era lo único que sabía hacer bien— y comenzó su discurso:

—Marqués de Aliaga... tu vida es un fracaso... tu linaje se extingue... nadie te recordará...

El Marqués bebió un sorbo de vino. Depositó la copa con cuidado, limpió con el dedo una mota de polvo de la mesa y solo entonces respondió:

—Eso es verdad. ¿Alguna novedad?

—¿No te da miedo?

—El miedo es para los que tienen algo que perder. Yo ya lo he perdido todo. Así que, si no te importa, me gustaría seguir con mi lectura.

La Sombra se quedó mirándolo, boquiabierta.

—Pero... pero yo soy el miedo encarnado. Soy la voz que susurra...

—Pues susurra más bajo, que me estás distrayendo.

Y el Marqués volvió a su libro. La Sombra, humillada, se retiró por el pasillo, jurando venganza. En su huida, chocó con un candelabro que se precipitó al suelo con un estrépito escandaloso.

—¡Silencio! —ladró el Marqués desde la biblioteca.

La Sombra se tapó la boca con una mano inexistente y salió flotando.

—A ver —se dijo a sí misma, mientras se reorganizaba en el desván de la buhardilla de Antoñita—. Sor Imprudencia no siente miedo porque no le importa nada. El Marqués no siente miedo porque ya lo ha perdido todo. Pero Antoñita... Antoñita es frágil. Antoñita tiene miedos de verdad. Con ella funcionará.

Y se dejó caer sobre la buhardilla de Lady Antoñita como una sábana mojada.

Antoñita estaba tomando su té —que no era té— en el sillón. La ratita Dolorcitas contaba dragees en un rincón. El medio murciélago Joselito cantaba una canción murciana sobre huertos y amores perdidos.

La Sombra se colocó detrás de Antoñita e hizo su mejor voz de ultratumba:

—Lady Antoñita... estás sola... nadie te quiere de verdad... el Caballero te abandonará... todos te abandonarán... porque eres demasiado frágil... demasiado pesada... demasiado...

Antoñita dejó la taza. Su mano tembló un poco. La Sombra notó el temblor y se frotó las manos imaginarias.

—...demasiado rota —continuó—. Solo eres una muñeca de porcelana con vestido amarillo. Y las muñecas de porcelana, cuando se rompen, se tiran a la basura. Nadie las pega.

Antoñita se quedó en silencio. Dolorcitas cerró su libreta y levantó la mirada con preocupación. Joselito dejó de cantar.

La Sombra sonrió —o hizo algo parecido a una sonrisa—.

Y entonces Antoñita se rio.

Fue una risa pequeña, temblorosa, como un cascabel roto. Pero fue una risa.

—Ay, Sombra —dijo Antoñita, secándose una lágrima que no era de tristeza—. Esa es la mentira más vieja del mundo. La que me digo yo misma cada noche. Pero hace tiempo que dejó de funcionar.

—¿Qué? —dijo la Sombra, desconcertada.

—Que ya me he dicho todo eso. Y peor. Que si no sirvo. Que si molesto. Que si sería mejor desaparecer. Pero estoy aquí. Todos los días. Tomando mi té que no es té. Comiendo pasteles a escondidas. Hablando con una ratita contable y un medio murciélago que canta canciones murcianas. ¿Eso me parece una vida perfecta? No. ¿Eso me parece una vida? Sí.

—Pero... pero yo soy...

—Eres mis miedos. Lo sé. Siempre lo he sabido. Pero los miedos, cuando los conoces, dejan de ser tan grandes. Ya no me asustas, Sombra. Me das pena.

La Sombra dio un paso atrás. Tropezó con una manta, enredándose en ella, y cayó al suelo con un golpe seco.

—¡No me des pena! —gritó, intentando levantarse—. ¡Soy el mal! ¡Soy la oscuridad! ¡Soy...

—Eres torpe —dijo Joselito, desde su percha—. Y cantas peor que yo, que no es poco.

La Sombra quiso replicar, pero no encontró palabras. Se enredó en la manta, se desenrolló mal, chocó contra la mesa y derribó la bandeja de pasteles. Los pasteles rodaron por el suelo.

—¡Mis pasteles! —gritó Antoñita.

—¡Lo siento! —dijo la Sombra, antes de darse cuenta de que un ser maligno no pide perdón—. Quiero decir... ¡Bien! ¡Eso es lo que quería! ¡Destruir tus pasteles!

—Mientes —dijo Dolorcitas, ajustándose las gafas—. Mientes mal. El índice de acierto de tus mentiras es del cero por ciento.

La Sombra, derrotada, se deshizo en un hilillo de humo y escapó por la rendija de la ventana.

El Caballero la encontró horas después, acurrucada en el rincón más oscuro de su taller. No tenía forma definida. Parecía una mancha de humedad dudosa.

—¿Qué te pasa?

—Nada —mintió la Sombra.

—¿Has intentado asustarlos?

—No.

—Mientes mal, Sombra. Siempre has mentido mal.

La Sombra se incorporó un poco. Su silueta temblaba, como si estuviera llorando.

—No sirvo para esto —dijo—. Quiero ser mala, pero se me da fatal. Sor Imprudencia me ningunea. El Marqués me ignora. Antoñita se ríe de mí. Y tú... tú me llamas torpe.

—Eres torpe —dijo el Caballero—. Pero no pasa nada. La torpeza se entrena.

—¿Se puede entrenar la maldad?

—No lo sé. Pero puedes entrenar la perseverancia. Insistir. Fallar. Volver a insistir. Lo malo no es fallar. Lo malo es rendirse.

La Sombra lo miró con sus ojos vacíos.

—¿Por qué me ayudas? Yo soy tu enemiga. Yo quiero destruirte.

—Lo sé. Pero eres mi enemiga más torpe. Y las causas perdidas siempre me han dado ternura.

La Sombra se quedó en silencio, pensando.

—¿Mañana —dijo al fin— puedo volver a intentarlo?

—Mañana, o cuando quieras.

—Pues prepárate. Porque mañana... mañana seré aterradora.

—Ya.

—De verdad. Aterradora.

—Claro.

La Sombra se fue deshaciendo poco a poco, como un mal sueño que se olvida al despertar. Pero antes de desaparecer del todo, susurró:

—Gracias.

Y luego, más rápido, como si se arrepintiera:

—Quiero decir... ¡maldito seas!

El Caballero sonrió. Argos, que lo había visto todo desde su cesto, abrió un ojo.

—¿La Sombra te ha dado las gracias? —preguntó el gato.

—Ha sido un lapsus.

—No ha sido un lapsus. La Sombra te tiene cariño.

—No digas tonterías.

—Tú mismo.

El Caballero volvió a su ordenador. La pantalla estaba en blanco. El cursor parpadeaba, impaciente.

Escribió una línea:

«La Sombra fracasó hoy. Como casi siempre. Pero esta vez sonrió al fracasar. Y eso, de algún modo, fue un pequeño triunfo.»

Debajo, alguien escribió con letra temblorosa:

«Lo volveré a intentar mañana. Y pasado. Y siempre. Pero no porque quiera ganar. Sino porque no sé hacer otra cosa.»

El Caballero no supo quién escribió eso. Pero lo sospechó.

Apagó la luz.

La Sombra, en algún rincón, ensayaba su discurso para el día siguiente. Seguía siendo torpe. Seguía equivocándose.

Pero al menos, por primera vez, no lo hacía sola.

El Caballero Metabólico